羽毛往深潭里坠。

“你耳根红了。”

他不答。

她也不追。

灶膛里的柴“噼啪”爆了一声，满室水汽安静地浮沉。

赵长风再转身时，手里多了只白瓷小盒。

林若若已褪了外衫，中衣薄薄一层，背对他坐在桶沿，散开的青丝垂在一侧肩头，露出一小截后颈。

那道划痕细细一线，从蝴蝶骨斜斜掠过，微微泛着红。

他打开瓷盒。

药膏是凉的，指尖是烫的。

他尽量只让药膏碰她，指腹悬着虚虚的力，像怕惊破一张蛛网。

她轻轻吸了口气。

他停住：“疼？”

“凉。”她说，却没躲。

他于是继续。

药膏化开，那道红痕渐渐覆上一层莹润的薄光。他的指尖沿着伤处走，很慢，像怕漏过任何一寸。

其实已经涂匀了。

他没收手。

她也没开口。

檐下有风，把门帘吹动一下，又落回去。小白的尾巴尖儿在帘缝里露着，轻轻摇一下，又不动了。

“好了。”他说。

声音比方才更哑。

他收回手，指尖还残留着那一点滑腻的凉意，他握成拳，垂在身侧。

林若若偏过头，从肩侧望他。

这个角度，她只能看见他有些闪烁的眼神，还有络腮胡子的淡淡阴影，还有鼻尖那层薄薄的细汗。

他不是不热。

只是不动。

她忽然想起黄昏时那条山路，他背着她，一步一步踩稳了走，颠也不颠一下。

脊背那么宽，汗洇湿的皂角气息混着草木的苦，她趴在上面，觉得自己可以就这样睡过去。

“夫君。”她轻轻说。

他“嗯”一声。

“你弯下腰。”

他依言俯身。

她抬起手，指尖碰了碰他鼻尖那一点汗。

他没躲，也没说话。

她的指腹很凉，慢慢描过他鼻梁，停在眉心那道浅浅的褶痕上。

“今日在山里，”她望着他眼睛，“你一直皱着这里。”

他不答。

“是怕我走丢了，还是怕那水找不着了？”

他捉住她手腕。

不重，像拢一截将落未落的枝。

“你。”他说。

一个字。

林若若没再问。

她只是笑了笑，把手腕从他掌心抽出来，轻轻按在自己心口。

“在这里呢，”她说，“丢不了。”

帘外小白尾巴尖又摇了一下。

赵长风静了很久。

久到水汽都淡了，久到灶膛的火光暗下去一截。

他忽然伸手，把她散落的那一缕青丝撩到耳后。

指腹擦过她耳廓，停一瞬。

收回手时，那枚小小的银丁香耳坠轻轻晃了晃。

“水要凉了。”他说。

她“嗯”一声。

他站起身，把那白瓷小盒搁回窗台，背对她理了理袖口。

“

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