他先是看到一眼亚瑟，那个把他像抓俘虏一样硬生生拽回舞台中心的年轻人，此刻正站在阴影里，向他投来无声的注视。

他看到了麦克塔维什中士，那个苏格兰老兵，正咬着半截未点燃的雪茄，冲他竖起了一个脏兮兮的大拇指。

他看到了赖德少校，那个总是嬉皮笑脸的英军指挥官，冲他竖起了大拇指。

他看到了让娜中尉。那个在一周前还是个通讯员的女孩，现在披着一件不合身的英国海军大衣，在海风中瑟瑟发抖，但那双红肿的眼睛里，满满的都是对他的期待。

最后，他的目光扫过了那一小群虽然衣衫槛褛、但依然保持着整齐队形的士兵。

那是法军第12摩步师的残部。

那是从索姆河、从阿布维尔、从伯尔格一路杀出来的幸存者。

他们有的头上缠着渗血的绷带，有的拄着捡来的步枪当拐杖。

此刻，这些法兰西的士兵并没有看那位大英帝国的首相。

几百双眼睛，死死地盯着他。盯着他们的将军。

眼神里没有乞求，只有等待。他们在等待一个口令，等待一面旗帜。

让森感到喉咙发紧。

他突然意识到，亚瑟是对的。

他不能走。如果他走了，这群士兵就真的成了丧家之犬。

他必须是那面旗帜。哪怕这面旗帜已经残破不堪。

让森回过头。

他的腰杆在一瞬间挺直了，仿佛那受伤的左臂并没有带走他的平衡，反而让他变成了一杆标枪。他伸出那只完好的右手，重重地握住了邱吉尔的手。

啪。

两只手紧紧扣在一起，一只是政客的手，一只是军人的手。

「感谢您的收留，首相阁下。」

让森的声音不再是一个流亡者的低语，而是恢复了他在指挥所里发布命令时的洪亮。

他盯着面前无数的镁光灯和麦克风，用法语吼道：「但在我也必须纠正您。我们不是来寻找新家的。」让森转过头，看着身后的那些士兵，然后猛地看向镜头：「法军第12摩步师，全员在此。我们不需要庇护所，我们只需要弹药！」

「只要给我们枪，无论是在多佛尔，还是在北非，或者有一天回到加来—第12师永远在进攻序列！」

轰！

这句话像是一颗投入油桶的火星。

咔嚓咔嚓咔嚓—！

所有的摄影师都疯了。

底片在疯狂转动，闪光灯将这一幕炸成了一片白昼。

画面定格：一位「独臂」的法国将军，紧紧握着英国首相的手，眼神凶狠得像是一头受伤的狼。

而在他们身后，那个年轻的英国上校正站在阴影里，嘴角挂着一丝微笑。

这张照片将在第二天登上全世界的头条。

标题简单而粗暴：《不屈的法兰西之剑》（eunbroenordoffrnce）。

12：20，多佛尔港区出口。

车辆：1939年产亨伯&183;普尔曼防弹豪华轿车。车牌号：fgu12（皇家专用）。

厚重的车门被身穿便衣的苏格兰特工关上。

「咔哒

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